Lo bueno si breve...es de Echenoz

Ficha policial
Nombre : Relámpagos (149 páginas, Anagrama)
Autor: Jean Echenoz, 65 años
Delito: Mal de vértigo

A mí me han gustado estas mininovelas de Echenoz, no tanto Ravel, preciosas Correr y Relámpagos. Igual que digo que abandoné Me voy a media lectura, y que por eso las cogí con cierto recelo, ya me he rendido al fluido echenociano, y  quiero más criaturas suyas, nobles, obcecadas, castigadas con un don en un mundo frustrado por medianías y zampabollos.

También son tristes, al cerrar el libro te queda la cara de  ver partir un tren con alguien que iba a ser importante para ti dentro de uno de los vagones, quién sabe si llorando a su vez. Vamos, que parece que no esta uno del todo perdido y es bueno que algunas cuerdas sean tocadas de vez en cuando, para comprobar al menos que está afinado el hombre sensible y dolerá el dolor, como tiene que ser.

P.D. Acompañen la lectura de Correr de Echenoz, con De qué hablo cuando hablo de correr de Murakami y luego vayan corriendo a por el chándal que nunca se pondrán.

Hablando de psicópatas

No puedo recomendarles Sopa  de Miso de Ryu Murakami (Seix Barral, 224 páginas) porque no les conozco, y no se si tienen problemas de corazón  o de vejiga. Otra cosa es que ya hayan soportado algo de Dennis Cooper, así estarán curados de espanto. Pero no nos libremos todavía de esta palabra: Espanto. No encontrarán nada más en estas páginas, no hay coartada de suspense ni denuncia social soterrada, sólo asco y asombro, sólo a Frank, el asesino más acojonante que yo haya leído nunca campando a sus anchas por los barrios bajos de Japón, un Uri Geller salido de las sombras que,  a falta de cucharas, dobla cuerpos y voluntades humanas a su antojo. Terrorífica creación, pero ya les digo, no se la recomiendo.

En cambio si que puedo recomendar una pequeña obra maestra de la rabia que es El inventor de palabras de Gerard Donovan (Tusquets, 248 páginas), casi una oda a la venganza, un libro conciso que fácilmente se puede leer en dos tardes, del que no diré nada pues, además de disparos, pocas cosas más pasan. Y sin embargo, aún resuenan en mi oído los estampidos de escopeta (¿o eran rifles?), con el eco de la buena literatura.

¿Habéis visto cómo se enfadan los ciclistas de Berlín si pisas el carril bici?

Ficha policial


Nombre: En el jardín de las bestias (459 páginas, Ariel)
Autor: Erik Larson
Delito: ¿vender a Tom Hanks los derechos del libro?

- ¿Ensayo o novela?

- ¿Ensayo novelado?

- No nos pelearemos por una etiqueta, ¿eh?

- Pues si Javier Cercas dijo que Anatomía de un instante era una novela...

- ¡Pues yo digo que es un...!

Callad niños, que empiezo:

En el jardín de las bestias es un artefacto literario de no ficción que compila y compone material diverso y contrastado (correspondencia, diarios, memorandos) sobre la vida en la embajada americana en Berlín durante los años del auge del nazismo (1933-1934), centrándose en las figuras de Dodd el profesor de Historia convertido en embajador idealista (eso es tanto como decir banquero generoso), y por lo tanto abocado al fracaso,  y de su alocada hija Martha, cuyos devaneos incluyen algún escritor americano, capitostes del partido nazi y un espía ruso proclive al llanto ( la lista es larga y, como se ve, felizmente heterogénea). 

Alan Furst a la guerra

Ficha policial

Nombre: Espías de los balcanes (365 páginas, Ed. Seix Barral)
Autor: Alan Furst
Delito: la corrección

Informe:

Cierro el libro. The Guardian "escrito con elegancia, excelente".  Alan Furst es ciertamente el rey de la elegancia.Pero:

Excelente adj. Magnífico, sobresaliente en bondad, calidad o estimación.

Magnífico adj. Espléndido, suntuoso.

Suntuoso adj. Lujoso,magnífico,grandioso.

Va a ser que no. Furst no ha construido  una novela suntuosa, magnífica  o excelente. James  Ellroy con Sangre vagabunda, Don Wislow con el Don del perro o Denis Johnson con Árbol de humo, están dentro de estas categorías. Alan Furst es en comparación un artesano.

Artesano m. y f. Persona que hace por su cuenta objetos de uso doméstico imprimiéndoles un sello personal, a diferencia del obrero fabril. También que domina las técnicas de su oficio

Murakami, hijo mío

Ficha policial

Nombre: 1Q84, libros 1 y 2 ( Tusquets editores, 737 páginas)
Autor: Haruki Murakami
Delito: Aburrimiento con Alevosía

Informe:

Esperaba el momento idóneo para hincarle el diente. Desde navidades, cuando me lo regalaron, que salivaba, el libro en el estante, inmaculado, regordete, con la promesa de una tercera parte, me llamaba, sabía mi nombre y mis más bajas pasiones, y yo me dejaba querer... El momento de 1Q84 llegó a mediados de marzo, junto a una carta de despido. De repente tenía un montón de tiempo disponible y ningunas ganas de gestionarlo.

Me abandoné a Murakami y, hoy, un mes y medio después puedo decir que me siento traicionado, herido, utilizado y muy, muy confuso. Los motivos de mi enojo son paradójicos, y sospecho que Murakami buscaba esa irritación en mí, como lector, y que esta vez ha retorcido el mero placer de la lectura para ofrecer un panorama difícil, trabado, como una especie de experimento cruel con un pájaro hermoso.

Get the gringo o las orejas desaparecidas de Mel Gibson

No veía otra cosa, me distraían por completo. Cómo es posible que no le den si lleva dos dianas, una a cada lado de la cara. Así me la pasé viendo "Al límite" . Mel, una cosa es hacerse mayor y otra diferente crecer de oídas. La peli era una caca.

Ha pasado el tiempo, y cuando nadie daba un dolar por él - vale, Jodie Foster, está todo dicho- , el abuelete levanta un proyecto inverosímil y vence, convence y nos enseña el trasero. Coproduce , mete mano al guión y protagoniza la película de acción más coherente, lunática, gamberra y divertida del año.Vayan a ver " Get  the gringo" cuando se estrene  si quieren pasar un buen  rato.  No le encuentro ningún pero, el orejotas se ve que disfruta ( menos cuando le hacen correr), los malos son cabrones pero no idiotas, el niño fuma y hay balas suficientes para todos. Puede que adivinen el final, pero llegar hasta allí bien vale el precio de unas palomitas.

necesito

sitio entre la barca y el rio, me ha cogido frio a la sombra, ahora me duele el lado ciego de los ojos, yo soy el cuerpo extraño, los hiero y los hago llorar y les envio mis venas y moro en su epicentro, desde allí la luz viste nada interesante y puedo sacar cuando quiera de la herida la navaja y convertirte en su vaina.

no tires nada

el corazón tan solo en su caverna que se estira dolorosamente hasta ser lengua para otear y saber y notar como un anfibio en su arrecife - parece noble contra el vaivén de los elementos - de qué hermosos aburrimientos se hace un mundo y cómo distraídamente se visten de voluptuosidad  en honor a sus latidos.